Temprano

El río a las 7 a.m.

Río Dulce

La sociedad del silencio

El silencio es único y simplemente existe. Lo encontramos a menudo, aunque no siempre lo valoramos de la misma forma. Acaso por la frecuencia de estos encuentros, se le introduce sin mucha ceremonia en el aro gastado y oxidado de la cotidanidad, privándolo de su justa importancia en el momento dado. Cuando chocamos contra él (es choque porque de súbito notamos su presencia) no es un encuentro violento ni explosivo; por el contrario, llega como la mano introducida en un guante de seda. Llegamos a él con la suavidad de una mano bien amada y sin embargo, no es raro notar que la reacción sea el rechazo. Huímos por instinto de lo desconocido, y siendo el silencio una forma de encontrarnos, no es que huyamos del silencio porque como ya hemos dicho, el silencio es hartamente conocido. Huímos de nosotros, porque nos encontramos desconocidos. El silencio puede ser soledad, oportunidad para vernos y sentirnos existentes. Pero el silencio también llega en compañía, y es ese silencio el que me impulsa a escribir esta reflexión. El encuentro de un par de ojos leyéndonos, buscándonos, interpretándonos o simplemente acompañándonos sin ruidos, adentro y afuera, nos comunica sin códigos ni lenguaje. Y la vista puesta en nosotros es prescindible, podríamos obviar la interpretación, el momento de compartir el silencio encontrado y convertirlo en lugar de encuentro para estar y ser nos conduce a pensar que los silencios incómodos son sólo para aquellos que no se conocen o cuyos caminos transitan en distintos rumbos. El silencio compartido es para quienes llegaron a él no por casualidad, sino buscándolo sin buscarlo y al encontrarlo lo único que se puede hacer es compartirlo.

Destino

Mi destino no es morir viejo, cansado ni olvidado. Mi suerte está marcada por la muerte, claro que sí. Pero celebraré el día de su arribo alegremente bebiendo el aguamiel que me brindará la anciana con guirnaldas y laureles en su cabeza. Me doy cuenta del envejecimiento en mi cuerpo, pero he optado por la juventud de los campos verdes y los hice míos en aquellos montes de nubes encumbradas. Temo envejecer por dentro y podrirme. No quiero despertar sintiendo el aliento de mis intestinos infectos. Por eso veo esa puesta de sol de acero brillante que me dá la esperanza de que la humilde choza en la que terminarán estos mis días se trasformará en amplios recintos verdes. La gloria está en la forma de enfrentar ese último designio que aguardo con premura. Si tan sólo dura un segundo y después me nublará el negro sueño, pues que así sea. Pero no pasará un sólo día sin que espere de pie la puntual cita de la muerte dulce y bella, mujer luminosa del último aliento.

Grifos

Tacho 5

Zissou

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Volcanes

Pintando dinosaurios

El Maistro Recinos

Interior

Casa de té

Casa de té

Tanto viento en estos días y yo ¡sin barrilete ni regilete!

Lo que pasó es que...

de repente se vació y poco se puede hacer cuando esto pasa. Debió comenzar como una filtración diminuta de humores constituyentes que con el tiempo creció hasta destruir diques y tabiques. El asunto es que la cabeza se me vació y se transformó en un desierto de polvo yermo, salpicado por manchas de arbustos estériles. Todo por la puerca Felicidad y sus intentos de penetrar. Ésta blanca y obesa intrusa se abre paso rápidamente, tan rápido que nunca me entero que llegó hasta que ya se fué. Y es entonces cuando la pálida y azul muchacha que es habitante regular regresa un poco entre tímida y avergonzada para susurrarme al oído cosas tan buenas de la gorda y de lo bueno que es cuando ésta viene. Y yo, que ya le tengo cariño a la pobre, la contraopino diciéndole que no puedo crear ideas ni escribir cuando llega la otra porque abarca todo y no hay espacio para más. En cambio con ella la cosa es mucho más distinta, es mucho más fácil desahogarme frente al ordenador con ella en mis hombros. Pero ésta que es tan obstinada nunca me toma muy en serio y dá su lugar sin protestar cuando llega doña Felicidad. Nunca he estado seguro, pero me parece que aunque esté un poco contra su naturaleza, la azul tristeza se pone un poquito contenta cuando se va de mí. Pero como ya no la veo más cuando no está, no puedo decir si eso es cierto.

ManifestArte 4

Siroko

ManifestArte 3

El escenario de Jazz

ManifestArte 2

B3, Alioto Locko's y un francés que se subió a improvisar... en francés.

Buen rollo.

ManifestArte

Aspecto general de uno de los escenarios

El Tecolote

El documental de Luis Urrutia del Tecolote Ramírez Amaya hace un acercamiento muy necesario a uno de los artistas mas genuinos de aquí y ahora.
El realizador se le pega al artista hasta los huesos, y nos presenta al hombre excéntrico y libre, al genio soez pero refinado, acompañándolo durante un año. Entrevista en este tiempo a muchas personalidades del medio artístico, a los dueños de galerías, a gente de la calle (que ni siquiera pueden definir el término cultura) a sus "amigos" y a gente allegada al Tecolote. Ramírez Amaya aprovecha para hacer una crítica descarnada de la que llama la "fauna intelectual" de Guatemala; esos maestros del grupo Vértebra tan respetados aquí y en la historia y que sólo pueden ser criticados de esa manera por alguien de su misma estatura, como lo es él.
Me parece que existe, llegado un punto, una falta de ética profesional cuando se busca la polémica amarillista; se aprovechan del estado alterado del pintor después de meterse una piedra de crack filmandolo en su intimidad. Lo importante de este tipo para Guate es su arte y no su vida privada... este episodio incluso se podía asumir viendo el resto del vídeo.

Después, enmedio de todo, llega un momento estremecedoramente emocionante en que recuerda en la San Carlos sus murales valientes y desafiantes. Se observa al hombre al que de súbito le caen los años a los hombros y lo desploman físicamente recordando toda una vida de batallar.

"El futuro es hoy, el pasado es mañana y el presente no existe" dijo una vez en una entrevista.

Lunes 14 y miércoles 16 de noviembre en Cines Gran Vía, 9 pm.

Las Cruces... poblado próximo

El jueves pasado se encontraban tres pantallas gigantes dispuestas en triángulo en la Plaza de la Constitución, justo frente a la entrada principal del Palacio de la Cultura. Las dos mil sillas asignadas para el público nunca se ocuparon en su totalidad, pero sí hubo una buena cantidad de personas que se aventuraron al frío de esa noche. Llegué a la hora en punto para descubrir una vez más esa extraña atmósfera que baja al centro por la noche en eventos de este tipo. Los indigentes habitantes del Portal se mezclan con las vendedoras que terminan sus negocios ya de noche y que se quedan a ver la actividad, bohemios, intelectuales, pseudo intelectuales, gente anormal y otra demasiado normal en el mismo espacio. Después de algunos minutos que nos dieron para comenzar a habituarnos al frío y de una llovizna muy suave que nos refrescó un poco más, se proyectó la película "Las Cruces... poblado próximo", obra de Rafael Rosal y segunda producción cinematográfica de Casa Comal.

La cinta aborda uno de los temas mas dolorosos de la guerra de nuestra historia reciente. En diciembre de 1982, bajo la presidencia de Ríos Montt, se produjeron las masacres de Dos Erres, La Libertad y Las Cruces. La película se refiere a la historia del pueblo de Las Cruces y su relación con un grupo idealizado de guerrilleros que intentan evitar el genocidio.

En un momento dado, me dí cuenta que el marco de toda esta narración era el antiguo Palacio Nacional, ese que fué el símbolo mas representativo de los gobiernos militares de esa época. Y ahora esta historia estaba siendo contada frente al lugar en el que seguramente algo de todo esto se planeó. Pensé entonces que Guatemala sí ha cambiado y ahora por lo menos existe la libertad para contar nuestra historia.

Con actores semi profesionales y no profesionales, se logró hacer una buena cinta. Para un país de escasa gestación cinematográfica, Casa Comal llegó a concretar una muy aceptable obra que definitivamente es mejor que la anterior "La casa de enfrente".

Y tal como lo pronostiqué, terminamos en Las Cien Puertas. Creo que las dos últimas cervezas no debí de habérmelas bebido... Ja.

Coloquio

En el contexto de la celebración del
Día Internacional de la Filosofía
el Departamento de Letras y Filosofía de la Facultad de Humanidades

le invitan atentamente al coloquio sobre:


LA FENOMENOLOGÍA HOY
Husserl y Heidegger


Con la participación de:

Dr. Antonio Gallo
Dr. Roberto Palomo
M.A. Walter Hernández (Moderador)


Día: Martes 15 de noviembre.
Hora: 17:30 horas.
Lugar: Salones de la cafetería de la URL.

Refacción cortesía del Depto. de Letras y Filosofía.

Ícaro

Nos vamos hoy a la 19 horas en la Plaza de la Constitución para la inaugración de Ícaro. De repente y terminamos en las Cien Puertas tomando alguna u otra cervecita.

París no es hoy una fiesta

Como tampoco los son Toulouse, Lille, Pau, Cannes, Avignon, Nantes, Rennes, Mureaux ni Orleans. La cifras sobrepasan los 5,000 automóviles incendiados y 1,500 jóvenes arrestados y listos para ser deportados. Francia está ardiendo más que la Roma de Nerón. Nicolas Sarkozy, el derechista Ministro del Interior (me parece un xenófobo solapado) prendió la chispa de este fogaron al anunciar que limpiaría las afueras de Paris de "racailles", en buen español gentuza o chusma. ¿Y quienes son estos desechos de la sociedad? Los imigrantes de países pobres, africanos en su mayoría, de la misma forma como también lo son los latinos en los Estados Unidos o las maras en Guatemala. Jóvenes sin oportunidades de empleo ni desarrollo en una sociedad que les da la espalda. París se presenta ahora como escaparate de un problema "globalizado" y deja al descubierto que al fin de cuentas, en estos países también marginan y discriminan. ¿Cuántos franceses habrán desfilado por la ex MINUGUA exigiendo el fin del racismo y abogando por los indígenas, tal vez anuentes del mismo problema en sus propios barrios o incluso discriminando antes de venir a este país a magrebíes franceses?
Resulta interesante observar que en todo el mundo estos desposeídos de futuro combaten la indiferencia de la sociedad en la que viven aliándose en grupos. Surge entonces entre ellos una identidad colectiva que los acoge y les permite de nuevo ser piezas importantes de un grupo humano, una mini sociedad dentro de otra mas grande, pero que los reconoce y los abriga. A fin de cuentas somos una especie que busca naturalmente ser parte de una colectividad. Encontré un interesante vídeo de música de la cités parisinas, en el que se observa una extraordinaria similitud con los barrios neoyorkinos, resaltando la violencia, como para mostrar que en su territorio las reglas son otras. Lo mismo en el Gallito o en la zona 21.

¡Han matado a una artista!

Ayer o el día anterior fué asesinada brutalmente la pianista Dorothy de Áscoli dentro de su vivienda. Siempre es una absoluta tragedia la muerte de cualquier persona a manos de otra, porque simplemente es un sinsentido privarle la vida a algún congénere. Y es trágico para mí abrir el diario todos los días encontrándome con tantas vidas terminadas antes de su tiempo. Pero me acongoja más, me duele en una lejana tristeza cuando se trata de una artista.

Siempre son seres más sensibles que el resto de nosotros, son parte de un viento que va más lejos. Se pasean por nuevos lugares inventando canciones nunca antes cantadas y en sus ojos se reflejan los colores aún no inventados. Y navegan... sobre todo navegan. La ironía es que el bruto, seguramente sin advertirlo, utilizó para satisfacer su estúpida avaricia, una obra de arte. La escultura del ángel quedó manchada con la sangre. Que emblemático: ángel, escultura, sangre, artista. Una artista asesinada con arte. Y peor aún, nos damos cuenta que el ser humano aún es capaz de encontrar en una obra de arte, esculpida para entender la vida, la potencialidad de arma para terminar una vida.

Estoy triste y abatido porque ha muerto una artista, que seguramente será recordada con su nombre en una sala de conciertos o en algún local artístico, pero que tuvo que abandonar este mundo empujada por el salvajismo violento. Si existe algo del otro lado, espero sinceramente que esté "in pace".

El diablo de visita

El futuro inmediato tan lejano y el pasado tan distante en la historia. Imagino mi hígado destilando algo viscoso y amarillo y los pulmones carbonizados después de tantos cigarrillos. Es casi un autosuicidio conciente.

La habitación se vuelve pequeña después de un momento imaginando lo pasado y las consecuencias, intentando alcanzar el horizonte de lo que está por llegar. El presente está trascurriendo minuto a minuto y ahora otro minuto. Las decisiones no llegan y el río se vuelve incontenible. Un tiempo después... inalcanzable. Entonces comienzo a soñar en imposibles, en futuros alternos, en presentes paralelos (si tan sólo hubiese elegido otra opción en aquel pasado ya tan lejano). Y me conformo y luego me resigno. Esta historia así va y así la elegí. Y lo que fué y lo que seré está en otro tiempo. Me toca estar ahora aquí y sin remedio volveré a elegir.

Hoy estuve en una catación de vinos, y un españolete importador de los dichosos líquidos y pasados los sesenta octubres alegaba a los organizadores que en los países civilizados la gente se comportaba así y no así como en este país tercermundista. Y pensé, bueno, si quiere vender acá se tendrá que acostumbrar a que la gente es diferente cuando el trópico le pega con calor y el sol está siempre sobre nosotros. Que a nosotros bastante nos han impuesto.

Regalo inesperado

Blog

Un hombre leyó por casualidad un blog titulado "La dulce plegaria de Dafne". Lo leyó una vez y le gustó. Volvió varios días hasta hacerse costumbe diaria el pinchar el vínculo de la bitácora. Lector incansable de los pensamientos escritos, permaneció anónimo hasta encontrar un deseo inefable de comunicarse con ella. Sentía de alguna forma que interceptaba sus pensamientos antes de que le llegaran a él mismo, cosa extraña. Mandó un correo diciéndole me urge conocerte y muchas tonterías más.

Ella por supuesto, quiso jugar. Ideó ingeniosamente una forma de entretenerse y entretenerlo. Cada tarde y quince minutos antes, posteaba su próximo destino describiendo su vestimenta. Él pensó al principio que era lo bastante mayor para no caer en un juego tan infantil. Pero tres días después quiso ir a buscarla.

Durante una semana se mantuvo pegado a la pantalla, vestido y listo para salir, esperando a que le ordenaran a dónde dirigirse. Maldecía la tardanza del autobús y su lento recorrer, y a cada uno de los pasjeros que ingresaban por atrasar aún mas su persecución. Nunca la encontraba, siempre llegaba una hora después del supuesto arribo de esa extraña a quien leía. La buscaba e incluso la esperaba con la esperanza de que sería ella quien llegaría tarde.

Después, un triste día, ella decidió pulsar el botón que decía "Borrar todo el blog".

Y el pobre tipo nunca la conoció. Nunca supo que ella era demasiado menor para él. Dejó los blogs para siempre.

¿Y acaso los relojes no hacen sino un gran abrazo que se cierra sobre nosotros tan sólo para volverse a formar?
Puede ser asfixiante.

Flâneur: el perfecto paseante

En la Francia del siglo XIX, Baudelaire presenta la figura del flâneur que mas tarde rescataría Walter Benjamin. Este peculiar personaje se dedica a recorrer los boulevares y galerías de París, ciudad insigne de la modernidad de esta época, sin mas afán que encontrar el más exquisito placer en el deambular. Pero más que esto, el flâneur es un peatón heroico que lee y traduce su entorno urbano. Sale de su casa para encontrarse mas a gusto en las calles de la metrópili; se siente en casa en todas partes. Este perfecto paseante es un Dandy que critica la sociedad en la que vive, se funde en las multitudes pero se resiste a ser parte de ellas. Es un voyeurista que pisa el asfalto de la ciudad y se convierte en el centro del mundo, pero permanece al mismo tiempo oculto del mundo. El flâneur es un cuidadoso observador que busca nuevas estéticas, le fascina el movimiento, lo infinito, lo fugaz.

Un tiempo mas tarde, el último verdadero flâneur puso con urgencia por última vez sus pies en la ciudad y la recorrió, tal vez bebiendo un buen vino en su recorrido. Este personaje se ha intentado reinventar, sin mucha gloria pensaría yo, en el Skater. También se encontró una forma de flanerie en el zapping pero en este caso, prescindiendo de la ciudad. En la misma línea se podría argumentar un flanear cibernético, con la ciudad como mero escenario.

Debe existir una forma mas auténtica, gloriosa y heroica de rescatar al flâneur, pero en cada ciudad se debe inventar una nueva fórmula para que surja de nuevo la flanerie, si es el caso que alguien quiera que ésto pase.

En principio esta ciudad parece opuesta a cualquier intento. Las personas parecen vivir en ghettos aislados, cerrados, con garita y policía. Y se encuentran multiplicados en cada rincón; las calles están cerradas y cada día lo están mas.

Pero eso es en principio, ya veremos si al final también.

Encuentro

En un bar cualquiera encontre una cara barbuda y canosa que juraba por su memoria fotográfica conocerme. Su esposa, no muy segura, pero canosa también, respondió con desconfianza a mis intentos de aparentar no estar pasado de copas. Las mujeres saben mas de lo que imaginamos. Esta no se tragó el señuelo de que estaba sobrio. El caballero barbado con una copa de vino blanco en su mano fué mas ingenuo. No los conocía, era obvio.
Después un cliente regular me confundió por tercera vez con un tal Cindy, que claramente no era yo. Al parecer soy una cara repetida en esta ciudad. Mala suerte para esta ciudad.

Camino verde

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Primero de noviembre

Anochecer en San Juan Sacatepequez. Es primero de noviembre y la entrada al cementerio está atestada. No hay orden, los que entramos lo hacemos por el medio de un rio humano, los cuerpos apretados por los cuatro flancos. Los que intentan salir lo hacen por los costados, junto a las rejas metálicas del ingreso que están adornadas con flores secas amarillas, en dos corrientes que van en sentido contrario de quienes intentamos entrar.
Dos policías le impiden el paso a dos vendedores de helados con hieleras de duroport en los hombros. Mucha gente está gritando "no los dejen entrar". Es la primera señal que nos indica que los deudos que van a visitar a sus muertos no quieren que esto sea una feria y eso está bien. Quieren intimidad en la celebración, que mas que eso es una reunión de familia.

Al entrar notamos que hay mucha gente, la mayoría grupos familiares. Un par de amigas que caminan con los brazos entrecruzados ríen y siguen caminando pretendiendo ignorar que dos muchachos les silban para cortejarlas. Unos niños juegan a las escondidas entre las tumbas. Son las 6:30 pm, está oscuro pero hay velas por todas partes y flores y ofrendas de comida en casi todos los mausoleos. Las familias estan sentadas alrededor del panteón familiar platicando, comiendo, algunos rezando.

De pronto sentí mucha paz en este lugar a pesar de ponerme nervioso las aglomeraciones. Paz no en mí, sino en el ambiente. Eran reuniones familiares muy íntimas junto a los suyos que murieron. Algunos grupos se sentaban en círculo alrededor de la lápida como si fuera una mesa. Era una invitación al espíritu de ultratumba a escuchar la conversación. En casi todas partes habían ofrendas de comida y bebida para los muertos, dispuesta con mucho cuidado.

San Juan tiene una población de mayoría indígena, y no pudimos pasar desapercibidos. Con los ojos nos preguntaban ¿ustedes que hacen acá? Mejor nos fuimos, pero vimos una tradición muy linda. Si fuera muerto, quisiera que me llegaran a visitar así.

Velas y coronas

Ofrendas

Maíz, café y güisquil

Flores

Xibalba


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Lex Naturalis

En esta ciudad, que es sorprendente (porque en realidad te sorprende), todos los días hay un sorteo y te regalan cinco números por el simple hecho de estar aquí. No sé cuántos números sacan para la rifa cada día pero el premio es matarte, celebrarte cada primero de noviembre y un pequeño espacio en algún diario anunciando la gran noticia. Todos participan y hace algo emocionante salir a las calles con tanta adrenalina que te corre al ver a los extraños.

En verdad un sueño recurrente en mí es que salgo premiado. Paranoia, instinto de supervivencia o lo que sea. Pero tenemos la jungla un poco al norte que nos enseña que en la selva también están vigentes las mismas leyes. Al fin y al cabo, pretendemos dar la impresión turistica de ser un país ecologista.

El ataque

Los calambres se suceden uno tras otro y el cuerpo ya está tieso. Trepan como arañas y se cuelgan del primer músculo disponible. En estado estático sólo hay espacio para pensar. Llega un último arácnido que decide hacer su tela en el cerebro y comienza a atrapar pensamientos. Algunos los devora y al resto los deja escapar, saliendo como avispas de aguijones penetrantes que luego se insertan en otro músculo, inmovilizando cada vez mas a la víctima. Parecería macabro de no ser porque es un acto de liberación.

Mi casa está ahumada

A algún tarado se le ocurrió hoy mezclar cerca de mi casa el Halloween con la Quema del Diablo y estoy mas ahumado que un sahumerio. No descarto un incendio de índole forestal o la quema de basura del jardín de algún vecino ricachón.
Eso sí, ahora que ya anocheció, la calle se asemeja a una rúa londinense del siglo XIX; como en las películas. Yo nunca fuí de los que se disfrazaban para esta fiesta una vez me llegó la pubertad. Decidí declinar la invitación de salir hoy y ahorrarme algunas monedas y el ultraje de tildarme de estar "in".

Mal domingo

En esta angustia hay algo y se me repite en el estómago. Esporádicamente me sobrevienen ataques de ansiedad sin sentido ni causa. No tengo naúsea pero percibo algo fétido en el aire y en el agua y en mi aliento. Sé perfectamente bien que hay algo de preocupación. Tal vez miedo y un poco de incertidumbre. Nada me satisface pero tampoco tengo ganas de nada.

Lo curioso es que esta sensación casi siempre aparece los domingos.

Ahora ya no hay nubes

La Antigua desde el Cerro hace unas semanas

El Bien vrs el Mal

Un hecho injusto indudablemente lo constituye el robo despiadado a una persona bien intencionada que ningún daño le hace a nadie. Esto es algo que pasa todos los días en cualquier sitio del mundo. Ayer le pasó a una persona muy querida. No hace falta decir que me indigné por lo sucedido.

En la época medieval San Agustín propone y logra convencer a sus contemporáneos de la naturaleza buena del hombre. El hombre es bueno al nacer, pero puede corromperse con el tiempo. Dios es todo bondad, amor y perfección: hizo al hombre y por lo tanto, su naturaleza es buena y el hombre es bueno, dice San Agustín.

Como una contraparte diametralmente opuesta a la escolástica agustiniana, aparece en el s. XIX la figura de Isidore Ducasse, el malvado conde de Lautréamont, que escribe "Los Cantos de Maldoror". A éste vampiro de la noche le repugna absolutamente todo lo que contenga un ápice de bondad, es el mal engendrado y convertido en veneno. Es una representación de la naturaleza humana expuesta por Cioran en "El Aciago Demiurgo". Para éstos dos últimos, el hombre fué creado por un demiurgo incompetente y despreciable. De su obra tan imperfecta surge el ser humano, predestinado a hacer el mal a todo y a todos.

A veces la vida diaria me hace pensar en quién tendrá la razón. En épocas apacibles y felices siento inclinarme a la teoría del bien y del deseo intrínseco y común de crear una sociedad ética. También hay momentos en que veo acciones terribles en el mundo. Actos que me parecen inconcebibles en un ser que utilice aunque sea mínimamente la razón. Entonces concluyo que existen algunas personas inclinadas naturalmente al mal y que sus corazones sólo son capaces de vomitar maldad.

Pero en el fondo sé que somos una amalgama desordenada de sentimientos, creencias e influencias contextuales que hacen del hombre un ser impredecible. Dependiendo de la situación, puede surgir en nosotros el bien o el mal.

Séptima avenida

Vértigo y/o Policía a punto de ser arrollado

Cable noticioso recuperado

Adentrándome en los archivos de ediciones anteriores en La Hora, ese diario arcaico como un dinosaurio pero con una sección cultural deliciosa, encontré una noticia publicada en una fecha improbable que me llamó la atención... y mucho. Después de dar su sermón, un pastor protestante abordó su vehículo y como era su costumbre, condujo mientras fumaba un cigarrillo "payaso". Al casi terminarlo, lo lanzó fuera de la ventanilla del automóvil. Pero el viento, que a veces forma unos remolinos extraños e impredecibles cuando es atravesado por los vehículos, devolvió la colilla aún encendida en el pantalón del desafortunado conductor. Inmediatamente, la vestimenta prendió fuego. Un fuego casi sagrado, como el del arbusto que se le presentó a Moisés en el Monte Sinaí. Y así como en Éxodo, el pantalón no ardió. Pero en cambio, el fuego consumió por dentro las entrañas del evangelista y lamentablemente murió.

El Gran Pez

El sábado vi "El gran pez" de Tim Burton. Es una película difícil de analizar, mas que todo porque son muchas historias dentro de una sola historia, así que tendríamos que hacer el análisis una por una en un complejo proceso que no creo que venga al caso de este semi blog. Como en cada película de Burton, se puede notar una gran dedicación detallista y una profundidad interesante en los personajes de la historia. Resulta ingeniosa la posibilidad de dos finales circulares bien articulados y compatibles entre sí. Los mitos son muchos, comenzando por el Gran Pez, el Río que es la vida y los personajes edípicos. Todo es circular y vuelve al mismo lugar. Es bastante ilustrativa la luminosidad de la película siendo el tema de ésta la vida misma y con un director tan amante de la oscuridad como Tim Burton. Fue una coincidencia el encontrarla en el alquiler de películas, pero una muy feliz al fin de cuentas.

The Killers en Cantón Exposición 4 grados Norte

Hoy a las 6pm se realizará el Cine Foro del Círculo Literario y Filosófico (como todos los últimos martes de cada mes).Este en particular lo conducirá el escritor Eduardo Halfon. Se proyectarán tres fragmentos (por cuestión de tiempo) de distintas películas basadas en el cuento "Los asesinos" de Ernest Hemingway.

Deconstrucciones acto 1

Mqnotonía

Deconstrucciones acto 2

re L O j

Tercer capítulo de la bitácora del hombre del faro

Noté que la neblina se había formado y la noche se volvió extraña en mí. Algo instintivo me hizo dar la vuelta y llamar al ascensor una vez mas. Abrí, pulsé el botón y subí. Desde el balcón podía ver la bruma mas espesa allá abajo aunque antes la vi más concentrada en el balcón. No había viento... sólo frío.
Divisé una silueta por la vereda usando un impermeable rojo y caminando deprisa. Pude distinguir que era un hombre viejo pero vigoroso.
Entré asegurándome de cerrar con llave, pero al volver sobre mí, la neblina estaba adentro y afuera hacía una noche limpia y clara.

Esperanto

Víctor y Pancho

Tómese una cerveza en Esperanto. Buena música... buena chela.

Vigilante

El canciller de todo lo que sea azul está caminando en algún lugar y nadie se ha percatado. Pero ahí está viéndonos a todos y a veces nos roba algo para guardarlo en un baúl o en un cofre, según sea la ocasión. Guardemos los relojes y las pasiones. Es mejor así.

Diciembre en la esquina

Las lluvias han cesado por el momento y el frío decembrino ha empezado a llegar. Hilos blancos y transparentes se empiezan a tender en el aire.El sol todavía es poderoso en la agonía de esta época lluviosa, pero decididamente llegará el día en que el frío nos hiele los huesos bajo un cielo limpio.Los hilos serán cada vez mas numerosos hasta que el color transparente se hunda en nuestra carne. Este sol no durará, este sol cederá.

Infinita Sound Festival

El primero de octubre se desarrolló el Infinita Sound Festival organizado por Radio Infinita en su primer aniversario. Han pasado mas de dos semanas y no ví ni oí por ninguna parte una crónica del festival, aunque imagino que sí las hubo. El caso es que finalmente, después de mucha publicidad, llegó el primer día de octubre. Me pareció un regularmente buen espectáculo, por lo menos estuvo bien organizado y eso ya es mucho. Desde el principio no me gustó el nombre que le dieron porque abogo por que los nombres de tiendas, bares, revistas, festivales... en fin, de todo o al menos de la mayoría de cosas/eventos debería de ser en español considerando el detalle que somos un país en el cual se supone que es este idioma el medio de comunicación. Casulamente el domingo 2, Arturo Monterroso publicó un buen artículo sobre este tema en elPeriódico titulado "Rabiosamente bilingües"
Los grupos se fueron sucediendo comenzando con Iguana Manga y Entretodos. Estos dos grupos empezaron de buena forma a poner un buen ambiente entre los hasta entonces pocos asistentes. Con estilos muy diferentes, son grupos bastante activos que se les ha escuchado en bares o toques a lo largo del año, por lo que la experiencia pesó para que realizaran un buen papel. El mejor grupo de la noche definitivamente fué Fernando Pérez y su Latin Jazz Band. Todo un conjunto de buenos músicos que nos hizo bailar rabiosamente a algunos pocos que no nos importó mojarnos. Fernando Pérez en algún momento se mostró molesto por algunos problemas en su micrófono. Pero no creo que se pueda culpar a los organizadores de esto porque lastimosamente cayó una lluvia constante toda la tarde y buena parte de la noche que anegó todo el lugar y de plano, algun componente eléctrico fallaría con tanta agua. El plato fuerte era el grupo neoyorquino Si*Se que resultó insulso. Tocó las canciones que tenía programadas sin mucho entusiasmo ni entrega. También se presentó el grupo salvadoreño Anastasio y los del Monte de quienes había escuchado, eran el mejor grupo de reggae de Centroamérica. No me lo pareció así. Si bien tenían todo el aspecto de ser seguidores de los rastafaris y tocar buenos cambios de ritmos, mostraron poca imaginación en las letras. Basicamente se la pasaron repitiendo "Legalícenla, legalícenla" lo cual francamente, ya va sonando un poco trillado. Por último los DJ's invitados pincharon a su gusto y antojo hasta el día siguiente y a la gente ya no le importó que la costumbre sea regresar a casa a la una o dos de la mañana. La gente siguió bailando en buena cantidad hasta las seis. Bien por los organizadores. Fueron previsores e instalaron suficientes toldos, los baños nunca fueron realmente un problema, la comida estuvo al alcance de todos. La bebida no; la fila para conseguir una chela se hizo demasiado larga todo el tiempo. La gente tomó, fumó y se metió de todo y no ví ni oí ningún disturbio, ni pelea. Se respiraba una buena atmósfera de cada quien en su rollo y que llegue la música. Espero que el próximo año sea mejor, invitando a bandas centroamericanas de mas peso y que representen a los mejores exponentes de cada país. El festival tiene el potencial para desarrollarse hacia algo grande.

Infinita Sound Festival 1

Vista del lugar antes de que la lluvia se

encargara de convertirlo todo en un lodazal

Infinita Sound Festival 2

Iguana Manga abriendo el festival

El café en Sophos

Hoy me decidí a salir con el pretexto de tomar una buena taza de café al Sophos de la Reforma. Es un buen lugar para leer a pesar del ruido de los buses de la avenida. Desde mi casa puedo ir a pie; tampoco me queda muy cerca. Me convenzo al pensar que puedo aprovechar el rato para darme un paseo. Camino sobre la 14 avenida que me llevará directo a mi destino. Paso a un costado del parque dedicado a Dante Alighieri. El pobre padre de las letras italianas está mas abandonado que un muerto. Su único ornamento son los tristes arbustos que se aventuraron a echar raíces a su suerte. Ni una flor, ni un laurel... nada. Pienso que no es justo.

En estas calles los automovilistas no son muy amigos de los peatones, así que con cada avenida que cruzo sé que me estoy jugando un poco el pellejo. Me baso en la experiencia para descifrar el próximo movimiento del automóvil que se aproxima. Lamentablemente no se explota el potencial de los pidevías para informar en qué momento decidirá cambiar el curso.

Empiezo a cruzar la avenida un poco nervioso confiando en mi instinto, creyendo decifrar los pensamientos del conductor, pero éste en un movimiento ágil y temerario gira rapidamente obligandome a empezar la carrera hacia la seguridad de la banqueta. Es un momento decisivo en el que los reflejos y la juventud son puestos a prueba. Logro salir airoso de la situación con un pequeño brinco final que me coloca en terreno seguro mientras una de las voces interiores grita con entusiasmo ¡olé!.

Es toda una alegría caminar por calles y avenidas tan llenas de movimiento y situaciones imprevistas. El recorrido se me hace un poco mas corto de lo que creí. Ya estoy ingresando al café, espero ver los libros apilados tan ordenadamente en las mesas del interior. Todos tan nuevos y con hojas tan blancas.

Me recuerdo que he venido a tomar un café, así que busco una mesa vacía en la que me instalo con mi paquete de cigarrillos y "El hombre duplicado" de Saramago sobre la mesa. El ambiente respira una extraña tranquilidad, toda la gente está muy concentrada en lo que hace.

En una de las mesas reconozco a Halfon. No es extraño porque lo he visto muchas veces jugando al ajedrez en alguna de las mesas. Me parece una especie de intelectual. Tiene sobre la mesa una pipa y la está dibujando insistentemente en un bloc de grandes hojas .

Mas allá está un corredor que sale a la Reforma. Un poco aislado y dándome la espalda está M. Echeverría leyendo un libro. No distingo que es lo que lee y eso me intriga. Para mi suerte soy de las pocas personas que siempre llevan un catalejo guardado en alguna parte, siendo como soy todo un voyeurista.

Lo extiendo sin pensar mucho en lo estrafalario del espectáculo y lo enfoco en la página que lee.

"Señor, ha tiempo que yo canto el verbo del porvenir. He tendido mis alas al huracán, he nacido en el tiempo de la aurora; busco la raza escogida que debe esperar, con el himno en la boca y la lira en la mano, la salida del gran sol"

Reconozco el texto pues lo sé de memoria, es parte de "El Rey Burgués" de Ruben Darío. Me parece muy extraño porque me hubiera imaginado que estaría leyendo a Sartre o a Francisco Umbral. Estoy ahondando en estos pensamientos cuando se acerca el guardia de seguridad con su escopeta en la mano para exigirme que guarde mi aparatejo. Me explica que tiene órdenes de prohibir el uso de catalejos y cámaras fotográficas dentro del lugar. También debe perseguir a todo aquel que ose a salir corriendo con cualquier libro sin haberlo pagado. Bueno, casi cualquier libro. No perseguirá a quienes salgan con libros de Cohelo o Dan Brown. Suficiente castigo tendrán esos infames al leer esos textos.

Ordeno una cerveza recordándole a la camarera que me traiga las manías con elotitos y pasas. Ya una vez olvidaron ese detalle. Mojo los labios en la espuma y, un segundo después la blonda bebida llega a la garganta explotando en miles de burbujas frías.

Se abre la puerta del interior para dar paso a A. Mills que sale algo ensimismado y con dos libros bajo el brazo. Uno es una bella edición de Visor de Poesía de Paul Verlaine en francés y español. El otro es "Viento fuerte" de Miguel A. Asturias. Me saluda muy amable aunque no sabe mi nombre, nos conocemos sólo de vista. Me explica que son dos libros para regalar. Me parece un buen gesto mientras termino de un sorbo el final de mi cerveza.

Salgo de Sophos sin haber entrado a ver los libros, recordándome que no tomé café y preguntándome si Halfon escribiría al final de su dibujo "Ceci n'est pas une pipe".

Elocuencia

Tedió Tedio

No ardillas... por favor

Zona 4

Dimitri

Desde siempre me ha gustado evitar la atención de las personas. Siempre que puedo, intento mantenerme sin ser visto, escuchar en vez de hablar, mantenerme pensando y analizando mientras todo pasa alrededor mío. Existen las personas completamente opuestas a este estilo tan poco social de ser. Son las personas extrovertidas, histéricas y socialmente correctas. Estas se comportan de tal forma que logren la mayor cantidad de miradas sobre ellas y mientras mas sean, mas felices. Risas escandalosas o ropas muy llamativas.

Poco mas o menos, yo soy lo opuesto. Y a veces creo que juzgo demasiado fuertemente a las personas expuestas voluntariamente al escrutinio de los demás. Se me presentan como exageradas, sobreactuadas, con una ridícula confianza personal, o una falsa confianza que denota precisamente lo contrario.

La noche de hoy se nos ocurrió sanamente acudir a la mágica obra circense de Pancho Toralla y la Araña, quienes con malabares, divertidos diálogos y una buena cantidad de improvisación, presentaron un espectáculo bastante cómico y relajado. Fué un regresar al humor infantil e inocente. Regresé a los juegos de la niñez en la época donde sólo existía el Atari, a cuyo acceso estaba limitado tan sólo un corto tiempo al día. Los juegos imaginarios eran los que llegaban a la mente que recreaba a los héroes de la tele o de los cómics. Hablar como los superhéroes o supervillanos era siempre un juego entretenido. Amenazaban educadamente e insultaban sin palabras altisonantes. "Esta vez no escaparás" "Estás acabado" "Esperáte... ahora sí, te lanzaré este rollo de papel toilette" "¡Oh no, un rollo no!" "¡Toma!"

En este ritmo sucedía la presentación que era bastante inusual pero que me arrancaba carcajadas por parecerme tan familiar. Ya he dicho que me recordaban a mis propios juegos de antaño.

"Ahora sí villano, le pediré a Dimitri que me ayude a colocarte esta camisa de fuerza" dijo el mago de la lámpara.

"¡Dimitri!" repuso la araña.

"Ven Dimitri, ¡ayúdame!" dijo el mago, pero dirigiéndose a mí.

Todas las miradas del teatro se fueron hacia mí haciéndome muy pequeñito mientras mi cara la sentía roja y D riéndose entre nerviosa y complacida. Oh cielos me dije a mí mismo... ¡Yo soy Dimitri!

Por supuesto, Dimitri subió al escenario pensando mucho y sin pensar en nada. Lo primero que hice arriba fue ver al público y las luces sobre mí que me hacían ver tan sólo siluetas mientras escuchaba las carcajadas que me parecieron demenciales. La araña, al ver al ayudante de su enemigo a su alcance, lanzó un puñetazo juguetón que me desequilibró. La verdad ya no entendía nada.

"Colócale la camisa de fuerza Dimitri, ¡apresúrate!"

Y Dimitri, obediente como un borrego, comenzó a apretar los cinchos en la espalada del malvado Araña.

"Ahora átalo con ésta soga"

Dimitri nunca ha sido bueno haciéndo nudos, y menos con una soga mas ancha que una anaconda amazónica. Esa cuerda nunca se acababa, y mientras el mago me preguntaba "Nunca fuiste Boy Scout ¿verdad Dimitri?" y la Araña decía "este está peor que el de ayer", yo procuraba alcanzar la misión y regresar lo antes posible a hundirme en mi butaca. Tuvo que llegar la ayuda de Dimitri 2, otro pobre desafortunado que caualmente estaba en mi mismo colegio cuando era pequeño.

El show continuó por supuesto, y pude regresar a mi asiento a desahogar todo aquello apretándole la entrepieran a D como si fuera la culpable. Ahora en mi pensamiento se me repite la idea: "Yo hubiera pensado que el pobre Dimitri era algo idiota".

Santa Abelina

En su esplendor invernal

Cataratas de Santa Abelina

Inundaciones

Estamos inundados por todas partes, inundados en la Costa Sur hasta la boca. Inundados de influencias extrajeras, de agua, de narcos, de lluvia, de nombres en inglés, de inundaciones, de noticias y reportajes y de lodo.

Cruces 2

Cruces en Zoom... notese las edades de las víctimas

Cruces 1

Herencia de los gobiernos militares en Guatemala

Humores

Siguiendo la división clásica de los humores humanos, a saber: el melancólico , producido por la bilis negra; el flemático, resultante de la flema; el sanguíneo, relacionado obviamente con la sangre; el colérico, resultado de la bilis blanca.
Según Saramago existe una quinta división: la lágrima: hombre o mujer que se despedaza en su interior por efecto de la soledad, del desamparo o de la timidez que puede desencadenar en la ira de los mansos.
Luego, procedo de la lágrima...

Graved d

a

*

Barbería

Iglesia

Iglesia de Zacualpa

Japón

Japón se me antoja como un terreno supraterreno, con ese desborde de tecnología y con esa sociedad tan avanzada. Quise ser japonés, pero con tanta religión y viendolos cantar en karaokes, ese sueño se esfumó.

El Caos

El Caos es un orden por descifrar

LIBRO DE LOS CONTRARIOS

Los Brujos

Kanishka

Radiotransmisiones

¿Cual es el problema con las emisoras de radio de Guatemala? Honestamente no entiendo por que emiten programas con locutores que hablan en inglés o, en el peor de los casos, a argentinos con marcado acento porteño. De alguna forma es reconocer lo extranjero como mejor que lo local... inaudito.

En alguna emisora transmiten un programa de entrevistas en inglés a personajes locales. Los susodichos entrevistados en muchos casos chapucean el inglés. Me pregunto si existirá una colonia de angloparlantes que amerite tantas transmisiones en inglés. ¿o acaso está dirigido a los tantos alumnos de idiomas?

Servicio de peluquería

Siendo un ciudadano normal, a veces solicito los servicios de personas especializadas en su propio arte. Desde hace una semana necesitaba un corte de pelo y como es normal, acudí a la peluquería.

El problema con Marvin, ese es mi peluquero, es su declarada afición a ahogar sus neuronas con cualquier líquido etílico que se le ponga enfrente. Así las cosas, cuando decide que ya es tiempo de olvidar sus problemas, se somete a sí mismo a semanas enteras en las que concentra todas sus energías y todo su presupuesto al efecto. Por eso no lo encontré esta vez. Regresé dos días después y todavía no regresaba. Tuve que ir a una peluquería especializada en niños que me quedaba muy cerca de casa. No me gustó el corte y me dió pena pedir el Nintendo. Así que ni me entretuve y salí algo frustrado.

Amanecer en el Ahumado parte III y final

Amanecer en el Ahumado parte II

Amanecer en el Ahumado parte I

Historia

En un país una bandera. Dos bandos, Unos y Otros. Unos un lado, Otros otro. Mujeres y niños tensión Unos Otros. Más y más egoísmo ambición. Unos contra Otros. Unos sobre mujeres niños, Otros balas. Unos fuego. Fin. Unos mano Otros. Cuchillo espalda. Esperanza último muere.

Monos

Hombres- Monos en pleno viaje espiritual

Escalera

Escalera para llegar a los dioses en Joyabaj, agosto 2005

Idioma

El idioma es, sin duda, la herramienta mas importante para la construcción de una nación. En una sociedad cualquiera, aún en una virtual, es posible transmitir ideas sólo si se maneja un código de transmisión en común. En algunas aldeas y pueblos pequeños de Quiché, cuyos habitantes son en mas del 99% de raza indígena, fué necesario que contara con un intérprete para poder comunicarme. El español sencillamente no lo habla un porcentaje de esas poblaciones porque no es necesario para la mayoría de las actividades diarias.

Sin embargo ¿cómo se supone que saldremos adelante como nación si no nos entendemos con nuestros paisanos?

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